Pagina da Preview Biblioteca Digitale--Pagina de «Belfagor-Serie unica-Edizione unica - numero di periodico»--Id 920082745.

La scrittura di [...] è «una permanente interrogazione, [...] di ciò che si scrive; percorso di [...] poesia, forma di conoscenza e ricerca vitale, [...] chiede il senso della scrittura stessa» (Scalia, Postfazione [...]. Scrittura che nega qualsiasi [...] «La [...] è il vuoto». O ancora: «Sabbia è [...]. ///
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Il nostro deserto è [...] (Le [...] 123). Dunque, non [...] fondamento che ci possa salvare, [...] risposte definitive: entrambi [...] il moto [...] a un significato esemplare e [...] una volta per sempre. Interrogare, invece, è un rischio: [...] rischio di [...] crollare ad una ad una [...] le risposte. E per [...] è «la migliore arma [...] ogni verità nota e ogni sapere acquisito. Nel [...] des [...] chi interroga, parla a sé [...] è come se parlasse con un concerto di voci: [...] si contraddicono, [...] si combinano, si rimandano [...]. Sono le voci del [...] ha inciso dentro e [...] dando loro un volto e una figura: [...] mettendosi fra parentesi o restando sulla soglia [...] ad [...]. Avviene così che la scrittura [...] il carattere di una rappresentazione polifonica dalla quale egli [...] cancellare ogni [...] traccia: « [...] (Sono assente poiché sono il [...]. Soltanto il racconto è [...]. Raramente dice «io» e, [...] dubbio il suo sapere; pone in corsivo [...] si ritrae e guarda agire quelle voci [...]. Così, sembra che le sue [...] si recitino senza di lui. Nel [...] des [...] la storia dei protagonisti, Sarah [...] che è emblematica del [...] un intero [...] è data per cenni, [...] la conoscessero. La loro tragedia e [...] non sono narrati, ma si leggono in [...] note di diario, immagini o emozioni risvegliate [...]. Lo scrittore non ricorre [...] chiede la concatenazione e lo snodarsi dei [...] di un tempo della [...] a distanza, ritorna senza essere invocato: «Lasciavo [...] prendessero posto nel mio libro e le [...] [. Rispettavo la sequenza affettiva [...] in me». Parla alla luce della memoria, [...] lascia riaffiorare brandelli del passato perché qualcosa del presente [...] un colore, una scritta, un volto [...] rivelato ai suoi occhi. Confessa [...] 1957 abitavo nel quartiere [...]. Tornando a casa, una sera, [...] i fari di una macchina illuminare un tratto di [...] che mi stava di fronte. Ebbi il tempo di [...] «Morte [...] ebrei» e accanto, in inglese, cosa che [...] inspiegabile, [...] go home». Indubbiamente erano scritte vecchie. ///
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Indubbiamente erano scritte vecchie.