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Nella primavera del [...] mi fece una rapida visita [...] pareva sempre che un vento lo sollevasse [...] a Roma, in una stanza [...] sotto i tetti, prima che andassi ad abitare nella [...] che non ho più abbandonata. Ed amici comuni mi [...] aveva avuto con loro parole [...] per le condizioni di [...] vivevo. Buon Piero, assetato di Giustizia [...]. Mi sorridevano felici. Li ritrovai, di li [...] del teatrino privato di Riccardo [...]. Dopo il concerto diretto [...] Casella, [...] Gobetti appoggiato a uno stipite fra due [...] un bicchiere di spumante e bere alle [...]. Festoso, ma in fondo allo [...] assumeva una straordinaria [...] si trasformava, avrei detto, in [...] specie di comando alla sorte. Un anno dopo giungeva la [...] della [...] morte, in un letto [...] a Parigi. Scrissi allora questi versi:« Morte [...] giovinezze preziose mentre via le rapisci noi [...] carichi d'anni e di dure vittorie, sferzi [...] le primavere sopravvenienti con la lor passione, [...] le [...] rapine altere, Morte, e [...] Iddie pietose ». Un quarto di secolo. E vicende terribili, a [...] Piero Gobetti non ha assistito, così come non vi [...] giovani [...] animo, che pur mi [...] Leo Ferrerò, Lauro De [...] né il loro maggiore, Antonio Gramsci, [...] ho il rimpianto di non [...] conosciuto vivo, ma di [...] con indicibile emozione, che fra i suoi [...] di Turi, [...] anche Amo, dunque sono, [...] Clinica [...] negli ultimi suoi giorni, [...] sé una ristampa allora uscita di Una Donna. Privilegio che ha qualcosa [...] degli scrittori, [...] abitato, col frutto del [...] dove non son stati di persona, e [...] cui avrebbero tanto voluto dire a viva [...] che provavano per loro. [...] di sé stessi, del [...] sè stessi, che fanno gli scrittori con [...] ha veramente ricompense ineffabili, di cui si [...] più grati [...] anche se la sorte [...] è crudele. Ma forse i più [...] tale gratitudine, con tutto il loro vigore, [...] anche i più buoni. E la bontà li [...] luce che vien percepita anche dai più [...] umili. Ecco, penso ora a [...] ha dato, più forse [...] altro, la sensazione di [...] un uomo di genio: Massimo [...]. Massimo [...] veduto da me la [...] Roma alla fine del 1907, e [...] volta a Sorrento nella Pasqua [...]. Dal giorno in cui [...] a bussare alla porta del mio piccolo [...] Flaminia, ed io andai ad aprire, e [...] forestiera che conoscevo dai ritratti, dovetti, timida [...] viso [...] tra incantata e sbigottita, [...] visitatore scoppiò a ridere mentre mi tendeva [...] da quel giorno remoto seppi che lui, [...] era un di quegli [...] troppo raramente riesce a produrre, nei [...] potenza creativa [...] si fonde con la [...]. Sembrano prodotti magici, nondimeno [...] come noi tutti, siano essi figli di [...] appunto, 0 di opulenta [...] enorme russo, [...]. Taluno di voi ha [...] sovietico [...] di [...] ? Per quali sofferenze [...] bambino il futuro scrittore, pur [...] a portare in salvo [...] per la vita e per gli uomini, [...] ch'egli [...] petto di [...]. E [...] vecchio, guardava a lui [...] stupore. Io ho riletto, [...] per la terza 0 quarta [...] Guerra e Pace, immensa opera. Ma il genio in [...] Pace, è ancora [...] spettatore, oh, non im-passibile, [...] che non ha sperimentato direttamente, su sè [...] quelli fra cui è cresciuto, [...] e la malvagità sociale. Ha guardato il contadino, [...] nessuno prima di lui aveva saputo fare [...] Lenin : « questo conte, questo conte, [...] ! Pure, se anche si dilettava [...] rimaneva sempre, fatalmente, il conte, [...] signore, [...] fiore [...] agonizzante. Morto sette anni prima [...] Rivoluzione, [...] la previde, egli anarchico e insieme rinunciatario. O qualcosa in lui confusamente [...] considerando [...] nuovo, [...] non solo della loro patria, [...] mondo? E [...] che venerava [...] come una forza cosmica, pianse [...] di lui morte, come per nessun'altra mai. Ma, dietro il proprio [...] Sorrento, teneva il ritratto di Puskin. Puskin, anch'egli figlio di [...] profeta, forse perchè più poeta. E sempre [...] incantevole nei suoi occhi. Stava per rientrare in [...] sarebbe mai più tornato in questa Italia [...]. E anche lui fu [...] non videro la seconda guerra. Ma se fosse stato [...]. ///
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Dopo queste smisurate parole, [...] racconto delle [...] « esperienze » di [...] Avevo [...] sì, nel decennio che precedette il nuovo [...] tre libri, raccolte altre liriche, in una [...] mio figlio:« Grandi occhi radianti, "buoni, figlio, [...] mio sogno, nel tuo viso [...] che m'è ignoto, figlio, [...] e mi baciavi, tutto [...] silenzio e sorriso, un tremore, una dolcezza [...] come [...] tua natale, dopo che [...] a me ti strinsi ». Mio figlio, che ritrovai [...] ora vedo di quando in quando, [...] medico é ha a [...] figliolo medico. E avevo viaggiato ancora, [...] libri [...] tutto quel poco che [...] da sola, durante tutta la vita, leggendo [...]. E avevo conosciuta altra gente [...] gente buona e [...] men buona, inseguendo sempre [...] di agire su gli uomini, [...] di [...] miei simili, tentazione sempiterna, istinto [...] e di madre, destino implacabile [...] donna. Ma su me e [...] incalzava, non si sapeva qual torbido inespresso [...]. Scrissi in quel tempo [...] è la vita [...] ed [...] di giorni di [...] i nembi sotto il [...] puerile di [...] di [...] aulire di [...] sovrastano [...] ed [...] è secreto e [...] lamento il logorìo [...] cima di gelo fulgente [...]. Dicevo «sì alla Terra», [...] oscuro. [...] splende nella luce di [...] le sue rose e i suoi cipressi [...] Terra [...] in suo silenzio si palesa meravigliosa zolla [...] che [...] pur non interrogata, « [...] « si » alla Terra, alla indifferente Terra, [...] ». E su [...] zolla un giorno la [...] la guerra nuovamente divampò. Tutti [...] i più anziani come [...] veduta e tremendamente sofferta. ///
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Tutti [...] i più anziani come [...] veduta e tremendamente sofferta.